Trato de no pensar demasiado pero el pasado viene a mi como un tsunami de mierda. Me tapa y siento que me ahogo. Me cuestiono, intento racionalizar las cosas y entonces soy consciente de que lo único que logro es agregar más mierda al mar que ya me tapa.
Pienso, no se si Sartre me habrá afectado mucho el cerebro y el juicio, que este instante que pasa, pasa, se va, adiós, no lo veo más y entonces me pregunto si tiene sentido planificar demasiado. ¿Planificar qué? La suma de instantes que habrán pasado, que se habrán ido... Pensar en mañana, me permito dudar.
Trato de mantener mi mente en este instante que se me escapa, se escurre como agua entre mis dedos.
Necesito vomitar las palabras que se forman adentro mio y me colman y entonces ya no encuentran espacio y es lo que digo, hay que vomitarlas.
Eso es todo.
Procesos y metamorfosis, escritos crípticos, algunas imágenes tal vez, textos vagos que nacieron muertos o simplemente en una época que no era la propia. Una certeza se sostiene, sin embargo, impoluta, trascendente e inquebrantable, la vaca nunca estuvo ahí.
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