Como, trago ansiedad y se me atora en la garganta. Digo, se me atora en la garganta poque ahí es donde siento una pelota, un nudo, algo que se niega a ser digerido.
Como, trago ansiedad y mientras la como o la tragro y me atoro pienso en la bulimia. ¿Habrá receta para vomitar los parásitos que nos pudren?
Mientras la ansiedad se amotina en mi garganta, armando barricadas, resistiendo, impidiéndome respirar pienso:
Pienso que hay un país que no fue descubierto, que se le escapa a los satélites, que los descubridores nunca lo han alcanzado, que le fue caprichoso a los exploradores y que está esperando que yo lo conquiste.
Pienso en todos los puertos de este mundo, en la niebla de madrugada y en las nostalgias (saudades) que allí dejaron los que partieron. Las ilusiones de los que llegaron nunca perduran, en cambio.
Ya no llega oxígeno a mi cerebro, no circula por mi cuerpo, es ese muro que se enquista en mi garganta otra vez. Ya no pienso.
Procesos y metamorfosis, escritos crípticos, algunas imágenes tal vez, textos vagos que nacieron muertos o simplemente en una época que no era la propia. Una certeza se sostiene, sin embargo, impoluta, trascendente e inquebrantable, la vaca nunca estuvo ahí.
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