El bosque se prende fuego, justo cuando estoy levantando el equipaje, justo cuando he decidido partir.
Los troncos de los árboles caen detras mío, incendiados, incendiarios. Las hojas se dejan trepar por las llamas y rápidamente abrazan mis talones, queriendo comer mis piernas, derretirme la piel, intentando que perezca dentro de la atmósfera viciada de una vida que fue, pero que ya no es.
He decidido partir, el equipaje que cargo no va en valijas, solo en mi alma.
Delante mío otros bosques se abren, aún oscuros e inciertos, pero invitantemente tentadores.
Respiro, camino, no veo hacia atrás
Procesos y metamorfosis, escritos crípticos, algunas imágenes tal vez, textos vagos que nacieron muertos o simplemente en una época que no era la propia. Una certeza se sostiene, sin embargo, impoluta, trascendente e inquebrantable, la vaca nunca estuvo ahí.
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