Procesos y metamorfosis, escritos crípticos, algunas imágenes tal vez, textos vagos que nacieron muertos o simplemente en una época que no era la propia. Una certeza se sostiene, sin embargo, impoluta, trascendente e inquebrantable, la vaca nunca estuvo ahí.
sábado, 4 de diciembre de 2010
viernes, 3 de diciembre de 2010
Quiero
Quiero hoy, pero lo quiero sin mi ombligo.
Me molesta, deseo borrarlo de mi cuerpo.
Odio las cosas que no pueden ser extirpables.
Quise ayer, porque mi mamá me ama.
Hay sol, pero está nublado.
Composición. Tema: la vaca.
Me molesta, deseo borrarlo de mi cuerpo.
Odio las cosas que no pueden ser extirpables.
Quise ayer, porque mi mamá me ama.
Hay sol, pero está nublado.
Composición. Tema: la vaca.
jueves, 2 de diciembre de 2010
Peregrinas
Las vacas recorren mis intestinos, lo caminan, peregrinas, lentas, cansadas. Rumian. Gimen mientras avanzan. Sus estómagos están vacíos, pero aún tienen aliento a hierba húmeda que sin quererlo (ni ellas ni yo) me refresca por dentro.
No partieron de Santiago de Compostela, nunca llegaron a Roma ni llorarán en el muro de los lamentos. No se bañaron en las aguas del golfo, ni bucearon las muertes del toro en una plaza colombiana. Me caminan los intestinos en cambio: la buscan a ella, que nunca estuvo allí.
No partieron de Santiago de Compostela, nunca llegaron a Roma ni llorarán en el muro de los lamentos. No se bañaron en las aguas del golfo, ni bucearon las muertes del toro en una plaza colombiana. Me caminan los intestinos en cambio: la buscan a ella, que nunca estuvo allí.
3,33 periódico
Te expulso y muero, busco vacío en mí, pero tu naturaleza metastásica echa raíces y ramas y ahí estás de nuevo. Intento, intento, intento. Te reproducís. Se fotocopian tus cánceres adentro mio. Fracaso.
Te escribo para matarte, te escribo para morirme. Es en vano, fracaso, seguís creciendo.
Es agotador este asesinato que no termina de perpetrarse. Fracaso. Cada letra una puñalada, cada puñalada una muerte inconclusa que germina en parásitos, larvas, copulan, me habitan, son millones, me pueblan, son pueblo en mis órganos, son colonias en mi garganta, son mugre en mis víceras. Una agonía ligera que se ríe como hiena. Risa que retumba en mi cráneo y se transforma en alfileres que me pinchan el cerebro.
Escribo para matarte y morir y no muero y vivís. Te regenerás. Fracaso. Intento, pero fracaso.
Mi garganta llora aire. Mis ojos no tienen lágrimas.
(y sigue hacia el infinito)
miércoles, 1 de diciembre de 2010
martes, 30 de noviembre de 2010
Escucho
Una puerta se abre, despacio, puede ser que sea de madera.
Quizá sea solo el sonido del viento, pero la escucho, yo. Quizá la puerta exista en el departamento de al lado, quizá exista en el jardín y allí cruja, allí rechinen sus bisagras.
¿y si la puerta está en mi comedor?
Cercana, la puerta.
En mis oídos, la puerta.
Son las tres de la mañana, tengo sueño, tengo miedo.
Tres es múltiplo de nueve, pero no de nueve y un poquito.
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